Esta tierra ...

Esta tierra,

a veces verde, a veces dorada,

se nos muere entre las manos

cada mañana.

Hollamos el fango

que nos sustenta

con pasos de veneno;

con sombras,

con deseos.

Estas piedras,

a veces rotas, a veces quietas,

nos asoman al reflejo

de una quimera.

Cada ida es una vuelta.

Sembramos, una a una

las heridas venideras

y cosechamos alegrías

pasajeras.

Este aire,

a veces limpio, a veces rudo,

se enamora en las ventanas,

en los muros.

¡Pero dejamos escapar

tanto amor de los cálidos nidos!

¡Qué mudos los construimos!

Estas nubes,

a veces blancas, a veces rojas,

se derrumban en las cumbres

¿conquistadas?

En cada sonrisa,

flotamos prendidos

de una ilusión;

después lloramos,

y al final, sólo el perdón.

Este mar,

a veces ligero, a veces sabio,

juguetea en las orillas

de nuestros labios.

Buscamos la vida

que nos inunda

fuera de nosotros,

y el mar ahoga el miedo a vivirla.

Este agua,

a veces justa, a veces amarga,

nos enjuaga las tristezas

olvidadas.

Soñamos en cada cama,

con el correr

de los ríos,

de las aguas;

con recordar

las miradas.

Esta luz,

a veces madre, a veces clara,

se nos cuela en el desván

de nuestra alma.

Prendemos un carbón

que nos calienta

las ilusiones muertas

con lágrimas

como yesca.

Este fuego,

a veces dueño, a veces ciego,

nos consume al rescoldo

de nuestro cuerpo.

Y todos, enamorados

de su pureza,

bailamos al son de su latido

los acordes del destino.