lucen tristes.
No porque nadie
vea su belleza y sabiduría,
sino porque sufren.
No quieren ser testigos
de nuestras miradas vacías,
de tantas bocanadas de ira y de humo,
de reproches.
De nuestros tedios y miedos.
Les duele.
Las luces de mi calle no juzgan.
Solo aman, pacientes y esperan
nuestras sombras.
Aman como la luna
lame el mar cada noche,
como el sol besa cada orilla
en el ocaso.
No vemos cómo aman
nuestros sueños y los guardan.
No vemos.
¡Qué solas están!
¡Qué abandonadas!
Ellas que solo aman.
Pacientes. Ellas sí ven.
Ellas que quieren, líquidas y perennes,
solo bañarnos de esperanzas
y reflejarse en cada lágrima,
ellas sí ven.
Ven la madre amamantando.
Ven la rosa deshojada.
Ven los puños azulados y
los gritos hechos rayos.
Ven los amores prohibidos.
Ven. Nos ven.
Ellas que derraman su calor frío
sobre cada caído,
sobre cada olvidado,
quieren ser, pero no pueden,
maná para su cansancio.
¡Pobres luces de mi calle!
¡Cuánto saben de nosotros!
¡Y qué solas duermen!
