lunes, 21 de abril de 2014
Todo es deseo
Todo es deseo.
Lo que pensamos, lo que callamos.
La luz y su sombra.
Todo es sed.
Un querer futuro.
Aspiración. Una niebla.
Un «será» que no llega.
La única realidad es el anhelo.
Amamos la carencia.
Amamos la ausencia.
Desear ser.
Desear estar.
Todo es búsqueda. Camino.
Un infinito ir sin llegar.
Discontinuo, a saltos.
Fluir. Continuar.
Todo es deseo.
Todo poema es la forma
de ese anhelo.
¿Qué hago?
¿Qué hago con esto que siento?
Con esta llama inconclusa.
Con la luz
que emana de lo profundo.
¿Qué hago con la urgencia
que me arroja del tiempo?
¿Qué hago con estas ganas
que se escurren por mis manos?
Con este amor líquido.
Tan caníbal.
Tan perverso.
Tan humano.
¿Que hago con el deseo
de saborear tu sombra?
De fundirme, lentamente,
en tu adentro.
Dime...
¿Qué hago con todo este incendio?
Si no te tengo.
Somos ...
Somos el recuerdo de alguien ...
... la duda de alguien ...
... la espera de alguien ...
... el anhelo de alguien ...
... el futuro de alguien ...
... una huella de alguien ...
... el susurro de alguien ...
... la fuerza de alguien ...
... la lucha de alguien ...
... el apoyo de alguien ...
... la sonrisa de alguien ...
... la luz para alguien ...
... una lágrima en alguien ...
... la ilusión de alguien ...
... la razón de alguien ...
... la herramienta de alguien ...
... la medicina de alguien ...
... un veneno para alguien ...
... esto y más somos
para alguien.
... la duda de alguien ...
... la espera de alguien ...
... el anhelo de alguien ...
... el futuro de alguien ...
... una huella de alguien ...
... el susurro de alguien ...
... la fuerza de alguien ...
... la lucha de alguien ...
... el apoyo de alguien ...
... la sonrisa de alguien ...
... la luz para alguien ...
... una lágrima en alguien ...
... la ilusión de alguien ...
... la razón de alguien ...
... la herramienta de alguien ...
... la medicina de alguien ...
... un veneno para alguien ...
... esto y más somos
para alguien.
jueves, 10 de abril de 2014
Transparente
Te recuerdo con un dolor
limpio,
sin que me hiera la luz, aún queriendo,
sin que me hiera el olvido,
transparente.
Tu imagen se difumina en un querer
y no puedo.
En un cristal sin color, en un sólido latiendo,
pura luz.
Y permaneces etérea, en el aire,
disolviéndote.
Es tu figura perfecta, casi niebla, casi nube,
intocable.
Ahora roca, luego bruma.
Quizás agua, hielo o lava.
Ahora brillo divino, materia viva.
Quizás metal, quizás musgo.
Y me atraviesas el sueño en un ir y venir
vibrando.
Así te recuerdo yo. Casi luna. Casi noche.
Sin dolor.
martes, 8 de abril de 2014
La verdad ...
La verdad no es absoluta.
No es con mayúsculas.
Es solo un pacto.
Un acuerdo frágil.
El arte efímero
de que la falacia
no se advierta.
La verdad, como la vida,
es contraste.
Desequilibrio.
Movimiento.
Contrarios.
Es la oscuridad
que revela la llama.
El prisma
que rompe la luz
y crea el color.
El silencio
que hace posible la música.
No es un dogma.
Es una batalla sorda.
Constante. Continua.
Entre posturas e imposturas.
No hacemos más que separarnos,
resaltar las diferencias, alejarnos, ...
buscando la verdad, la supuesta absoluta verdad.
Sin embargo,
somos tan iguales y tan distintos a la vez ... estamos hechos de los mismos miedos,
anhelos y sinrazones,
de los mismos pecados y amores,
de la misma angustia y de la misma paz.
No hay verdad absoluta.
Hay distintas, infinitas verdades,
todas veraces y no juzgables.
Suscribirse a:
Comentarios (Atom)