Es natural...

Es natural... 

Cada cosa está en su sitio.

Está donde debe estar.

Aunque la cambiemos deliberadamente de sitio,

está donde debe estar.

Estando ahí no puede estar en otro sitio.

Ha llegado ahí de forma natural, 

aunque haya sido forzado.

Lo forzado es lo contrario a lo espontáneo.

Pero lo forzado también cumple la ley natural. 

Todo cumple la ley natural. 

Nuestras acciones también.

Solo queda aceptarlo.

Lo espontáneo viene y va

sin nuestra participación.

Creemos tener el poder 

de mover, de transformar, las cosas,

pero no es cierto.

No somos libres. 

Estamos sometidos a la ley natural.

Solo hacemos lo que nos está permitido hacer.

No podemos cambiar el devenir de las cosas.

Y todo esto es perfecto. 

Demasiado perfecto.

Pero no perfecto porque se ajusta 

a la ley natural.

No porque se ajuste a un teorema matemático o

a un modelo de la realidad.

Lo perfecto está en lo que no vemos,

en lo que no podemos atrapar,

en donde no podemos estar,

cuando no podemos estar ni hacer.

Si estamos y actuamos

ya no es perfecto.

Creemos que transformamos las cosas

estamos creando.

Nada más lejos dela realidad.

Por eso, cada cosa está en su sitio,

a pesar nuestro.

Así que no debemos esperar más de lo que somos,

ni de lo que podemos hacer,

porque ni somos nada,

ni podemos hacer nada.

Esto es lo perfecto ... no ser, no hacer. 

 

¿De qué puedo hablar?

 ¿De qué puedo hablar?

¿Acaso el paso del tiempo es referible?

Se que en él fluyen el anhelo y la desesperanza.

¿Acaso de cada inspiración y espiración

 que es mi respiración?

¿O quizás del tacto de mis pies con el suelo?

Ingrávido andar sobre el efímero camino inventado en cada momento.

 

Cierro los ojos y veo mi silencio interior.

(¿Acaso el silencio puede verse?) 

Un grito de nubes que pasan

cargadas de dolor y de culpa,

en caída libre, inmóviles.

Como caen los planetas

alrededor de su estrella.

Atrapados. Ligados.

Incesantes giran sin rumbo.

Vuelta tras vuelta, 

sin propósito,

buscando nada. 

 

¿Qué puedo decir?

El silencio es más elocuente

que el sonido del mar en la madrugada.

Que me llama. 

Que me habla.

 

Pero... ¿qué puedo decir?

podría inventar una palabra muda.

No. Ni siquiera ella explicaría

la oscuridad de esta noche.

Una palabra que sobrevuele

los espacios y los tiempos,

las emociones y las acciones,

los deseos y los miedos.

 

Pero... ¿cuál es la palabra?

Huérfana e hija de todo.

¿Poesía? 

 

 

Las palabras no son nuestras

 

Las palabras no son nuestras.

Son del aire.

Nacen del aire que respiramos.

Viajan en el silencio.

Se enredan en los abrazos.

Fluyen en los labios.

 

Las palabras no son de nadie.

Nosotros somos de espacio y de tiempo;

de átomos, de partículas.

Pura materia corruptible.

Las palabras, no.

No caben en ningún espacio;

trascienden todo tiempo.

Son eternas. 

Son libres. 

No podemos encerrarlas entre comillas, 

frases o libros.

 Y orbitan a nuestro alrededor.

Y nos atraviesan.

Se diluyen en nuestra carne

y empapan nuestro entendimiento.

Navegan por nuestra sangre

y se evaporan de nuestra piel.

 

No son nuestras.

Son del aire.

Y vuelan como mariposas

en busca de otras bocas

que las digan, 

que las canten. 

 

Hoy dormí...

 

Hoy dormí

largo y profundo.

 

Soñé una historia

de caverna,

de levedad y de agua,

donde las paredes

se disuelven

y el suelo desmigaja los pasos.

 

Una historia 

de aire viciado,

de humedad,

de calor

y de silencio.

 

Solo las manos y los ojos,

vivos, huérfanos de mí. 

 

Y allá lejos la luz.

La luz de todas las noches.

La luz de todos lo finales.

Una luz al infinito,

hacia donde ir y

nunca llegar.

 

Ya no temo perder la huella

que dejo y me acompaña,

ya no.

Antes me aferraba

al polvo de mi sombra .

Ahora solo duermo.

El camino es solo

presente y bruma.

Ahora solo sueño.

Y lo saludo.

Y lo despido sonriendo.

 

Hueco en la existencia,

este sueño. 

Solícita caverna cotidiana;

grieta en la cordura;

lucidez derruida.

Dolor lejano y recluso

que ilumina cada noche,

que arde en las sienes

y reseca mi boca.

Dolor que me observa

y me juzga  

como una lechuza en la noche.

 

Un sueño repetido.

Ahora repetido.

Siempre repetido.

 

Y tú respiras profundamente

a mi lado. 

 

Tobby

 

01:40 h. He decidido ponerme una alarma. Ya estoy mayor para esto. No me fío de que algún día mi frágil memoria me juegue una mala pasada. Me miro al espejo. - Me tendré que afeitar algún día o al menos recortarme un poco la barba -. Me gusta bajar a Tobby a estas horas. A él también. No hay nadie. Solo la humedad y el frío de cualquier noche de otoño.

01:44 h. Ahí va husmeando, buscando con ansias nuevas presencias y esencias. Mientras yo me entretengo con la luz en los charcos y las esquinas, y el sedoso brillo de las bolsas de basura, camino del parque. Allí hará sus cosas que yo recogeré penitente como trofeos de vida. - No debo olvidar tirarlas antes de volver a casa.- 

01:48 h. Me enciendo un prohibido cigarro y aspiro fuerte. Aquí y ahora él es libre de buscar y rebuscar entre los setos y los árboles, y paralizarse ante nuevos fantasmas. - Yo también los veo. - 

01:51 h. Todos me dicen que es un buen perro, que debo cuidarlo. Es cierto. Es alegre, es inteligente y es fiel. No me deja solo ni a sol ni a sombra. Fueron los chicos del barrio los que le pusieron ese (estúpido) nombre cuando apareció abandonado en el parque, siendo un cachorro, y yo lo recogí.  A veces, jugamos a darnos conversación, y hablamos de aquellos días. Y el vidrio de sus ojos me dice que tiene buena memoria. ¿Qué más se le debe pedir a un perro? ¿Qué más te puede dar un perro?

01:56 h. Me gusta este silencio. Esta noche hace frío y no hay nadie. A veces, casualmente, sorprendemos a alguna pareja haciendo el amor en el coche o comiéndose a besos en un banco. O a algún solitario relamiéndose las heridas, sollozando y hablando solo acompañado de una botella. Pero hoy, ¡cuánto silencio! ¡Cuánta soledad! ¡Qué poco amor hay esta noche en el parque! 

02:01 h. Él sigue olisqueando a mi alrededor: una brizna de yerba, la ramita de un árbol, las agujas del pino, la piedra húmeda del terroso camino, un rastro de niebla. Todo en silencio y bajo la luz de las cuatro farolas del camino, testigos de tanta soledad

02:05 h. No tengo prisa y él tampoco, pero es hora de volver. Y, como cada noche, me pregunto ¿qué hago yo aquí? ¿Qué hago aquí como cada noche? Y vuelvo sobre mis pasos y él me sigue, ajeno a mi dolor. - Mañana volveremos a bajar.-

02:08 h. Y volvemos solos a casa.  Y el nudo perenne que me atormenta me lo recuerda. Ya Tobby no está. Hace dos años se fue en aquel accidente, aquel absurdo accidente...

 

 

Casi haikus...

1.

Un velo negro

cayó lento sobre mí.

Aún no era invierno. 

 

2. 

No hacer. Fluir.

Esa es tu acción.

Llega la primavera.

 

3. 

Fue en verano.

Un  beso de tu boca.

El sol se ocultó. 

 

4.

Se la manzana,

que en otoño espera

alzar el vuelo.

 

5. 

Ya amanece.

El frío y el rocío

 saludan la luz.

Esta noche ...

Esta noche soñé con tu fantasma.

Vislumbré su cara. 

Gris. Triste. Viva.

 De huesos y de carne.

  

Veloz pasó a mi lado.

Entre otros fantasmas.

Busqué sus ojos,

como buscan los ojos el anhelo inesperado.

En su mirada cansada

un dolor antiguo, improvisado.

 

Allá iba tu fantasma,

con su negro vestido.

Empujando su futuro y

arrastrando su pasado.

Una sombra pasajera,

oscura, de niebla y de musgo.

 

El frío mortal de su sonrisa 

bañó el aire de olvido y de tiempo.

Perfume acre de malvas y azucenas. 

En sus labios el rictus amargo de la victoria

y la dulce sonrisa de la derrota. 

 

Lo vi alejarse, apresurado.

Arrastrando su futuro y

empujando su pasado.

 

Y yo quedé solo,

al pie de la calle,

viendo el pasar de sus huellas

de cieno y de presente.

 

Y yo me vi quieto,

de luz y de espuma,

entre tanta negrura.

Sereno y en paz

viendo pasar más fantasmas.