Orden natural.

Cada cosa está en su sitio.

Allí la piedra que descansa en el mar, 
brillante, grávida de luz. 
La flor cultivada que se viste de rocío. 
La nube y la galaxia viajan sin prisas. 
El agua que nace, el ave en su nido, 
el latido.

Espontáneos: todos vienen y van. 
Sin tocarlos, sin verlos del todo, 
casi sin nombrarlos. 
Poco nos es concedido. 
Y todo parece perfecto — demasiado —; 
pero hay una grieta en la blancura del silencio.
Una rotura inesperada. Cruel.

Está en la sombra de lo que esperamos, 
en el hilo del manantial
y en la canción olvidada;
en la compasión silenciosa
y en el vacío que ocupamos.

Solo nos queda contemplarla. 
Humildes. Sin hacer. 
Sin interrumpir. 
Solo desear. Solo permanecer.
Aceptar el brazo que nos sostiene. Sin miedo. 

Y amar. Amar con paciencia.